На пенсии

                Всем, кого люблю.
               

Что может лучше быть –
проснувшись утром,
насыпав сахар в кофе,
перламутром
любуясь заоконным,
размышлять
не о Голгофе
наступившего сегодня,
не о галерах завтра, послезавтра
и о давящей тяжести вчера,
но – aber – mais – but, 
помешивая сахар в полусфере,
смотреть и терпеливо ждать,
когда он растворится,
а после, чуть помедлив,
впустить горячее в себя,
потом зачем-то вспомнить о морошке,
про ноготь в золотом наперстке,
еще,
что жил на свете Пушкин,
что погиб,
что мог, но не случился архетип,
а после неожиданно, внезапно,
беззвучной яркой вспышкой
осознать –
до сладкой дрожи, слепоты,
до «невозможно», –
что жив, в отличье от АС,
что даже и здоров,
что выпущен из плена,
что не вассал, что нету сюзерена,
что и судьба не та, и жизнь уже не та
и что привычного нарушена черта,
и, может, потому, свободным, невесомым,
ненужными азами не ведомый,
без всякой логики и горечи, спроста,
от Пушкина зависимо едва ли,
вдруг захотеть и вспомнить –
прокуренную комнату в подвале,
крысиный глаз
и хвост в зубах кота.


               
                10. 08. 2014