Гении

Шероховато-клетчатый юмор,
ползет ночь в стиле нуар.
Мы прожигаем будни угрюмо,
вываливаясь на тротуар.

Брусчатка пищит под нами,
а пыль на ней рисует узор.
Смешнее то, что наш кругозор
ограничен седыми домами.

Искусство наше - апт-арт,
а отдых - безумный хаус.
Та крыса получила инфаркт,
когда узнала, она - Мики Маус.

Рефреном отныне не сыты,
такая у нас работенка -
познать жизнь по кинопленкам
Михалкова Никиты.

Однажды проснемся от лая
соседской собаки, что снизу
живет. Бесполезная, злая -
я проводил экспертизу.

От стука в дверь входную.
Потухнет лампа и лопнет.
Я видел тебя в микроскопе,
такую маленькую и родную.

Была совсем ничего. Чиста.
Ты квантовым звуком стучалась
в субстанцию не того листа,
а позже, конечно, скончалась.

И нескольких жалких минут
мне не хватило добавить,
что в леденящем бесправье
всех ожидает лишь кнут.

А ритм разбивает сайбиент,
колонки разрывает плюс.
Всему виной ностальгия -
во всем виноват Иисус.

Опять оказались чужими,
слава осталась на кончике губ.
Мы люди, которых найдут
лет через сто живыми.