Мы привыкшие к боли, мы издавна в ней рождены.
Путевые мозоли – проверка на честность дороги.
Продираясь сквозь дебри, которые нам суждены,
Убеждаешься – будет ниспослан рассвет лишь немногим.
Сквозь пустыню лежит к океану путь в тысячу миль,
Пес в груди – наш единственный преданный тайный водитель.
Заметает следы водостойкая белая пыль,
Поджидает на каждом распутье нас ангел-хранитель.
Мы привыкшие
© Copyright: Юлия Белова Торрес, 2014
Свидетельство о публикации №114081005059
Свидетельство о публикации №114081005059
Рецензии
