Вот бы мир превратился в беспечный костер,
Войны - в струны, а люди - в глубокие песни,
Которым сойдет три аккорда.
Я бы пальцы до крови, играя, натер
Ночью лунной,как рая наместник.
Мысли поздние - высшего сорта...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.