32 часа

Гори, чарующее эхо,
Не мне в свободе упрекать людскую душу.
Кричи, немая песня века,
Ты не хотела знать? Так лучше.
Любить, желать – все это грязь поэта,
Страдать и молвить – рок, который мне нести.
Разбей, прошу! Чернилами закрась ответы,
Еще ударов сердца не снести.
Так возжелай же воспарить!
Не веришь ты моим словам?
Корить себя мне делает улыбку?
Прости, но вся моя поэма зыбка,
Отчаянный рывок. Пора.
Явиться.
И перестать поток из слов беспамятно бросать.
Делиться.
Жить.
Упорно не смотреть на бурю наших глаз.
О буря! Шторм! Ты не ошиблась!
Не посчитай, что я в обман заставил верить,
Но это было!
Есть!
И снова было!
А вот про Будет – знать не мне.
Кому? Ты доверяешь ей?
Судьбе?
Плевать.
Мне фаталисты строили грязнее планы,
Все помыслы и мифы – ненужный саботаж,
Рывок и снова мы несемся сквозь капканы
Людского эха вечный антураж.
Копировальная машина,
Благодарен, спаси тебя на множество веков.
Ты любишь повторяться?
Он тоже это знает?
Издастся ль скрежет от оков?
И вновь,
Окружность смолянОго цвета,
Тот брызг, та капля, точка эта –
Моя последняя глава.
Черкаю линией тройной,
Пиши: «Ты правда лжи моей несчастной,
Ты не достойна запятой.»