Слова уходят? С надеждой - к Лермонтову

-Наш жив язык? Есть место  чести?               
-Жив, не поруганный молвой,               
В нем места нет для зла и мести,               
Он вольный ветер луговой!..

Он вынесет прогресса бремя,
Замену «щёчками» «ланит»
И превозмочь сумеет время,
Храним, как прежде... не убит!

Он не убит, быть может, ранен!
Пустых речей и слов в нём сор.
А жалкий трепет новых званий
Страшит как строгий приговор!

Не мы ли Пушкина читали?
Не нам ли люб был дивный дар?
И вдруг от Пушкина устали?
И солнца свет для нас пожар?!


Что ж, нет коварнее мучений,
Когда коверкают язык,
Но тот, о ком сказали: «Гений!»,
В корявой серости велик!

Его слова  теплом спасают,
Хрустальный их приятен звук,
И льдинки в сердце тихо тяют,               
Освобождённые от мук.

И что за диво? Издалёка,               
Не сладив с волею отцов,               
По воле власти и чинов               
Пришли слова как подоплёка
Души,  несчастной и немой.               
О, свежий дождь, слова те смой!               
И пощади ты нашу славу,               
Наш сок берёзовый, дубраву,               
Истоки истины открой.               
Ты не убит — не взят могилой,
Язык России нашей милой,
Той старой, древней и глухой,               
В стихах воспетой нежно, сладко, с силой.
В словах оставившей  души моей покой.