Кома

…И нет слов. Никаких. Ни маленьких, ни больших.
Не рождаются звуки внутри, в глубине гортани.
Невозможно понять, почему остаёшься жив,
Если был безнадёжно, давно и смертельно ранен.
Это тело, как кукла на тоненьких проводах,
Каплет жизнь поминутно, вливаясь в тугие вены.
И доходит до сердца. Но это не кровь – вода.
А душа где-то вне, заблудилась меж звёзд наверно.
Льются звуки потоком, цветастые дни плывут,
Наполняются лёгкие влажной ночной прохладой.
Создаётся иллюзия, будто бы я живу,
Будто счастье возможно, оно уже где-то рядом.
Можно ждать, принимая подарком любой сюжет,
Можно просто листать каждый миг, как альбом картинок.
Можно даже представить, что нет тебя здесь уже.
Это просто -  молчать. Только как-то слегка противно.
У постели мой врач день и ночь не смыкает глаз,
Если был бы недобрый, давно уж меня бы сглазил.
Рядом ампула, спирт и шприц, на шприце игла…
И просматривает статистику эвтаназий.