Хоть убей, следа не видно;
Сбились мы. Что делать нам?
В поле бес нас водит, видно,
Да кружит по сторонам.
Пушкин
прости меня, земля родная,
что сбился я со всех дорог,
искал умышленного рая
да и Царя не уберёг;
что столько на твоих просторах
бурьяном поросло могил,
что я твоей любви не стою,
что я Донбасс не защитил
и так легко в лихие годы
со всей страной поверил я,
что долгожданную свободу
нам даст пьянчужка из Кремля.
«Вот если б встал из гроба Сталин, -
сказал мне ветеран войны, -
на Колыму давно б составы
с жидобандеровцами шли».
так и живём - зачем? - не зная,
бараны в стаде день-деньской,
вновь пядь за пядью уступая
врагам простор земли родной
сбились с пути
© Copyright: Дмитрий Нечаенко, 2014
Свидетельство о публикации №114080906385
Свидетельство о публикации №114080906385
Рецензии