* * *
Да, эти башни упадут, я знаю,
Но только не могу сказать, когда.
Вся в черных тенях выпуклость земная,
Поблескивают башни, как слюда.
Взор к медному закату устремляю,
Где словно шифр – стрижи и провода,
И место равнодушно вымеряю:
«Вот эта башня рухнет вот сюда».
О вздыбившаяся провинциальность,
Курятник, хворый манией величья,
Поэт о вас не будет сожалеть,
Покуда есть закатов пунктуальность,
И тайнопись увертливая птичья,
Сама себя врезающая в медь.
Да, эти башни упадут, я знаю...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2014
Свидетельство о публикации №114080904538
Свидетельство о публикации №114080904538
Рецензии
