Не молитва

Будет голод.
В груди протрепещет осанна.
Раз за разом, сплетая венки неудач,
Возвращаюсь в причастье. Дымлю неустанно.
Прокисаю туда, где по окнам – вода.
Этой осенью, выплюнув слов перемешку,
Разрешив себе выпить бокал куполов,
Ты поймешь: я не мог тебя больше утешить
В этих соснах.
Не смейся.
Меня замело.
Замело меня снегом несказанной клятвы,
Той, которая вроде должна бы сберечь,
Но на деле в ней буквы немного помяты,
И сквозь паузы тянет желаньем прилечь.
Этой клятвы немного нудны обороты;
Скрипом игл отдается в моей голове:
Если я не приду, то появится кто-то,
Кем отныне и будет наполнен твой век.
Не проси меня клятву допить, доисполнить,
Доиграть партитуру в четыре руки.
Не проси. Лучше выстрели заревом молний
Мне в глаза.
И на небо меня увлеки.
Но и там, в небесах, в прокисающих лаврах,
После всех песнопений и нудных молитв –
Будет голод.
В стремлении неправославном
Он сожрет меня, соком гордыни полив.
Боже, где ты, когда я так пуст и отчаян?
Где ты, Боже, когда с засыхающих губ
Льётся песня – как в небо срывается чайка,
Плещет стон – как волчица уходит в пургу?
Где ты, тот, кто назвался Отцом сожалений?
Где ты, Сын нездорово-тревожного сна?..
И лишь Духом Святым, преклоняя колени,
В мои будни нечаянно входит весна.
Не забудь меня.
Если молитвы бесценны,
Если я – как и ты – на три части расколот –
Не забудь.
Ухожу с этой призрачной сцены.
Но ничто не изменишь, пойми.
Будет голод.
08.08.2014