Накинув на плечи плащ
цвета густой мглы,
и усмирив плач
глупой, пустой жены,
он выйдет в немой мороз,
закурит в последний раз,
сугробам задаст вопрос,
когда же, когда он погас?
Когда перестал писать?
Или когда запил?
Достаточно, хватит лгать,
погас ведь, когда полюбил.
Не вовремя вовсе, было
не нужно, обречено.
Она для него как ила
загадочный цвет и все,
что раньше до кости съедало,
что солнцем тащило на дно,
померкло, дыханьем алым,
канатом гвоздей унесло.
В сиренево-серые тучи,
не легче, не лучше, никак.
Он снова становится скучен
и как-бы не курит. Слабак.
И дышит, и видит, но пусто
в отсеках меж ребер, вино
в гортани колышется морем.
Он хочет лишь одного:
скорее в уютный плащ,
и дыма, в последний раз!
Его не заденет плач,
не троньте его, он погас.
Плащ
© Copyright: Мария Петроова, 2014
Свидетельство о публикации №114080809031
Свидетельство о публикации №114080809031
Рецензии