Мои перелетные птицы,
клином гусиным летят.
Дай Бог опять не забыться,
ведь годы мои не стоят.
Они рассекают пространство,
сознанием своим на пролет.
Ведь жизнь сладка до коварства,
к сознанию липнет как мёд.
Она навевает печали,
былое опять не вкусить.
И прошлое в сердце распяли,
А ведь обещали простить.
И стала тяжелою ношей,
все то что прожили душой.
И сбросить бы старую кожу,
и вновь воспарить над землей.
Но дорого прошлое очень,
и якорем тянет она.
Взлететь бы, где мои мочи,
ну что то умолкла душа.
Ну что же душа?
© Copyright: Мусин Марат Муратович, 2014
Свидетельство о публикации №114080807965
Свидетельство о публикации №114080807965
Рецензии