Август

1.

Да, творчество, да, чудотворство, да.
Порою исповедь, порой - притворство.
Креплёная кастальская вода.
Краплёная багровым чем-то верстка.

Заплакана тетрадь, глаза сухи.
В колодках рифм бредет душа-голуба.
Я не для славы бормочу стихи -
я смерти заговариваю зубы.

Как будто стоит только замолчать -
и голова по доскам эшафота
покатится - беззвучным ртом кричать
и на пере соперника торчать
цитатою... Паршивая работа.

               2.

Грубым временем правит маммона.
Вороватые варвары врут
с чёрных кафедр, с трибун и с амвона.
Но не тщетен возвышенный труд,

ведь по-прежнему море глубоко
и по-прежнему девственен лес,-
акварельная музыка Блока
с августовских сияет небес.

Что он делал здесь, ангел Господний? -
чистоту расточая, зачах...
Не к добру так обильны сегодня
слёзы на поминальных свечах.

               3.

Талант - ущерб стареющей луны.
Мы все идём на убыль, рождены
для полноты, но бредим мелочами.
Бренчим неподходящими ключами

у райских врат. Не заперты врата.
Но заперты умы, сердца, уста
многоглаголаньем велеречивым.
Мы, следствия, прикованы к причинам,

как чёрные невольники. Нет, мы
свободы дети! Мы идём из тьмы
на свет! Но так отвыкли мы от света,
что карой кажется нам милость эта.

Нам благодать - как молнии удар.
И как принять бесценный Божий дар -
ущербности благое восполненье -
дар чуткий состраданья и прощенья?

                4.

Вплетаясь в дум моих ночную вязь,
какая-то бессонная ворона
бормочет, как поэт, самовлюблённо,
на шаткую антенну взгромоздясь.

Поэт - Нарцисс, весь мир ему - зерцало
озёрной глади, и, склонясь к нему,
себе он кланяется одному,
как божеству, дающему начало

всему, досель не бывшему. Как знать,
а вдруг он прав? Но честно, между нами:
как страшно жить - не передать словами,
как сладко жить - словами не сказать.

19 августа 1999