С небес льются стихи,
что один-то могу,
нежный, тихий,
у-гу.
Врать, дорогая, не надо,
говорить, что - права,
скошена вся - пора да -
трава.
За плечи тебя обниму,
ах, поцелую.
Так почему ж, почему
судьбу выбираем
мы злую?
Катится колесница,
выпадая из сна,
золотыми сверкая спицами
над миром она.
Колесница
© Copyright: Павел Облаков Григоренко, 2014
Свидетельство о публикации №114080801119
Свидетельство о публикации №114080801119
Рецензии