Истекаем стихами.
Оплываем воском.
Таем веками.
Мастурбируем розгами.
Птицами мечемся.
Тошнотой маемся.
От жизни лечимся.
В похмелье прячемся
Струнами вены
Туго натянуты
Обыкновенные
Разные, но не ты…
Полынью пропахшая.
А на вкус – словно ртуть
Дрянь ли пропащая?
Змея ли мне на грудь?
Музой ты снизошла?
Или же палачом?
Многих ли ты секла
Острым своим мечом?
Будет ли ночь полна
Пошлою влагой греха?
На поднебесье из льна
Будут ли звезды порхать?
Фенозипамовый рай
И дофаминовый бред
Хрипло-тягуче: «Прощай!»
Завтра проснемся мы?
«Нет!»
Бредовое-июльское
© Copyright: Иванычъ, 2014
Свидетельство о публикации №114080703807
Свидетельство о публикации №114080703807
Рецензии
