Всё о любви. 66. Любовь поэта

Жизнь дарит самый яркий свет
В виде дорогого очень приза.
Он был законченный поэт,
А она была цветком нарцисса...
 
И поэт уже любил цветок,
Погружаясь в мёд его дыханья,
И целуя каждый лепесток,
Доводил его до содроганья...
 
Только жизнь поэта так пестра,
А порою бурно импульсивна;
То вдруг вспыхнет веткой из костра,
То тиха, смиренна и наивна...
 
А порою холодна, как лёд,
Как клинок отточенный и крепкий...
То его, как водопад, несёт,
То закружит, как в буруне, щепку...
 
И цветок стал тихо увядать
Без ему привычной сладкой влаги.
А поэт всё чаще оставлять
Свои чувства начал на бумаге...
 
И однажды в комнату вошёл
С новой песней, радостный и гордый
И увидел, что цветок отцвёл
И лежал тихонько в кресле мёртвый...
 
И слеза скатилась на листок,
Там, где были строки его песни...
И он мёртвый целовал цветок -
Лепестки любви своей на кресле.
 
Мысли проносились в голове,
Как в бреду бездушного наркоза...
Но уже недели через две
Встретил он раскрывшуюся розу...