Оле Лукойе

               
                Спи…   спи…   спи…            
                спи, фаворит войны.

                В бадье пустой на цепи
                ты падаешь в шахту
                комы —
                тебя не находят сны:
                ты вытравил запах дома.
                Но этот найдёт.
                Блесны
                оптического прицела
                достаточно,
                чтоб найти.

                Спи…   спи…   спи…

                свой первый выстрел
                ты сделал:

                медленно,  но летит
                к силуэту в твоём прицеле
                пуля
                в проём окна.
                Осою бескрылой
                к цели.
                И длиться будет рапид —
                и будет лететь
                она,
                пока будет мать хранить
                память o колыбели
                и
                прядку родного льна.

                Вытягивая, как нить,
                пуля потащит следом
                в светящееся окно
                тебя
                самого к силуэту.
                И ты  успеешь понять,
                когда
                паутинно треснет
                стекло:

                пела в комнате мать
                старинную дедову песню,
                а ты —
                стоял против света,
                к стеклу прижимаясь лбо...

                ... и Оле Лукойе исчезнет.

                08.08.2014