Под горой стоит, никого не трогает,
проходящим грозит клюкой,
собирает морошку и подорожник,
варит суп из травы и листьев.
На других совсем не похож -
другой,
почти слеп и почти немой,
слышит больше не мир, а голос
внутри головы.
Голос шепчет ему, говорит ему,
и кричит ему, и поет ему,
и порою жестикулирует.
Голос шутит, ругает, хвалит,
голос реальнее прочего.
Прежде таких, как он,
на кострах сжигали.
А теперь лишь обходят
кругом, называют его
Тринадцатым.
Позабытым,
потерянным,
брошенным.
Тринадцатым.
Тринадцатый
© Copyright: Катарина Кортес, 2014
Свидетельство о публикации №114080409819
Свидетельство о публикации №114080409819
Рецензии