Не чудачество

Давно не вру себе и знаю: не красавица,
Когда иду я мимо – шею не свернёшь.
Пишу стихи, да и они тебе не нравятся,
Хотя порой ты снисходительно мне лжёшь.

Да нет, не больно, не обидно мне от этого.
Так было раньше – вот и пряталась в тени…
Зачем я, глупая, однажды, ночью летнею
Возьми и так тебя внезапно догони?

Твой интерес ко мне неясен и загадочен,
Ведь не красотка я, характер – не ахти…
Да, написала в жизни я стихов достаточно,
Но знаю – мне тебя в стихах не обрести.

Лежит портрет твой, мною в прошлом нарисованный,
Давным-давно уже в местечке потайном.
Тебе стихов и писем много адресовано,
Но все они, как и рисунок, под замком.

Любовь счастливая – из области фантастики,
Чтоб не соврать, о ней я песен не пишу.
Смотрю теперь не мелодрамы, а ужастики,
И так, возможно, даже меньше согрешу.

Я в цвет другой не перекрашиваю волосы,
Я не варю борщей и тортов не пеку,
Не обладаю красоты волшебной голосом.
Ничем, короче, я тебя не привлеку.

Смеюсь сама же над собой – пора заканчивать
Невыносимую для чувств моих игру…
Люблю тебя, и это честно – не чудачество.
Читай и верь: на этот раз тебе не вру!