Поэт

Я знаю-очень трудно быть Поэтом,-
Когда с пустой словесной шелухи
Как бы совсем не думая об этом,
Сами собой рождаются Стихи.

Они приходят к нам,оттуда-свыше,
Где высший разум информацию хранит:
Чтобы Поэзия,Божественные Вирши
Слагались теми,у кого душа болит.

Кто понимает все несовершенство мира,
Но чувствует,что есть гармония в другом.
И на Земле не создает себе кумира,
Все время думая и помня лишь о том.

Они бросают в неизвестность свои души
Меж двух миров-на вылет,на разрыв.
И их нельзя нам не читать,не слушать,
Как-будто в мир тот дверцу приоткрыв.

А у меня ведь это только хобби,-
И я все понимаю про себя:
Не может сердце жить все время в злобе,
Еще труднее-жить весь мир любя.
 
Ну,а Поэт,в моем понятье,всеобъемлет
Тот мир мечты и мир земной;
Ну а душа его так чутко Богу внемлет,
Что Он в одном лице-Пророк,
                Целитель
                и Святой!