Прощай, поэт!

Как сложно понимать простых людей:
возможно ль быть простым в столь сложном мире,
не отдаваться без остатка лире
и не считать своих до смерти дней?

Мне не понять бездельников иных,
что жизнь готовы тратить на пустое:
на пьянство, на гулянки, на лихое,
когда есть вдохновение и стих.

Быть может, я живу в своём мирке,
как рак-отшельник: одиночкой в море,
покинь ракушку и случится горе.
А надо по теченью, налегке…

О, боже мой! К чему весь этот пыл?!
Кому нужны пииты в мире этом?
Я не желаю больше быть поэтом!
Пегас, прости, отныне ты не мил.

Пойти спиртного, что ли прикупить,
табак, что у Минздрава под запретом?
И умереть, вот этим самым летом,
крестом стать на погосте и не быть…

К чему мне жить непонятым никем?
Зачем мне изливать в пустыню душу?
Всё суета, покончить разом лучше,
и будет меньше на земле проблем.

А новый день настанет, как всегда.
Всё будет, как обычно,
но не будет
меня здесь боле…
Помяните люди!
поэта, что сгубила маета.

Ведь он и сам не знал, чего хотел:
стихи писал, мечтая под луною,
вина испить и покурить порою,
а сам, глупец, над рифмою потел.

Вот так вот, жизнь свою и погубил,
а ведь для счастья было нужно – мизер!
Пить пиво, тупо глядя в телевизор,
и не писать стихи, как он любил.

Нам, бесталанным, не понять его.
Да, получилось так, как получилось:
поэта нет, мечта его не сбылась,
остался только стих после него,

Я предлагаю выпить, помянуть
поэта, что скончался в одночасье,
и не познал литавр славы счастья.

Прощай поэт!
Живи и проще будь!

                *****