Мы в парке. Дым костра витает
И с облаками улетает прочь.
Прохожие оторопело замирают,
Вдруг у этюдника увидев мою дочь.
Она в старательности ножку поджимает,
Прикусывает кончик языка.
Клен первый уже желтый лист роняет,
И первым холодом подернута река.
Всегда неутомимая плутовка,
Кричалка, прыгалка, семь бед – один ответ,
Переступила с ноги на ногу неловко,
Застыла с кистью, выбирая цвет.
А я брожу среди высоких сосен
И собираю ветки для костра,
И комом к горлу подступает осень –
Пуглива, мимолетна и быстра.
На пленэре
© Copyright: Олег Рысаков, 2014
Свидетельство о публикации №114080303142
Свидетельство о публикации №114080303142
Рецензии