Мальчик, которому не рассказали про то,
как умирают игрушечные хомячки.
Из-под оконных щелей виноградный виток
кислой свободы, которая после горчит,
после рвет сердце, рыдает ветрищем, да так,
что ему верит любая дворняжка, любой
старец с клюкою, с сумою, зажавший в кулак
хлебную корку и очень большую любовь
ко всему миру и к женщине, к той бахромe,
что шевелится под кухонной форточкой.
Нет
мальчика этого - он собирает комет
всё многохвостие, каждый кометовый нерв.
Мальчику, ежели больно от лживости мух,
слишком навязчиво лапы мокающих в суть,
очень не хочется снова побыть одному,
выпасть из ложки дегтярной в пылающий суп.
У него мало игрушек - одни хомячки -
те, что заводятся, да пара-тройка солдат.
Я иногда посмотрю на него сквозь очки.
Видимо, я от рожденья смотрю не туда.
Мальчик, которому
© Copyright: Аграфена Брусникина, 2014
Свидетельство о публикации №114080208602
Свидетельство о публикации №114080208602
Рецензии