Поздравить

                И.В.Л.

     Под вечер, но чаще под утро, тем паче в ночи
     со мною творятся худые для непосвящённого вещи:
     болит завирательства зуб, то бишь, ноет. Поди различи,
     какой из убитых, которого время не лечит.

     Однако, случилось. И точно не сдуру, а вдруг.
     Поздравить? - хотел. Но писать тебе вроде не рвался.
     Да как-то оно с кондачка сорвалось и отбилось от рук,
     как если бы врал по чуть-чуть, а под утро вконец изоврался.

     Но я благодарен тебе, и судьбе, и творцу,
     что вкупе сподвигли меня без туфты проволочек
     стать частью письма, и прийти, и подначивать: дура, танцуй!
     Тебе же письмо-то! И в рифму, и даже разборчивый почерк.

     За дуру прости. Я за выборы в Думу из баб,
     где все разномастно милы, а мудры под копирку.
     Но где-то внутри мужиков (или сбоку?) такая резьба,
     что сходишь однажды с неё мозжечок нарезать на опилки.

     Теряешь рассудок. И хочется снова терять,
     терпеть ненормальное, псиной о стену тереться,
     трепаться и врать после трёпа, что врал-де не зря,
     что трепетен был, аж под дверью заёрзало сердце.

     Теперь, когда незачем ёрзать и фыркать, как ёж,
     и можно, казалось бы, не возвращаться к истоку,
     теперь, когда жизнь состоялась, к чему бы такой поздравлёж?
     Но так понимаю, всё творчество в этом не сдуру, а сбоку.

     Тогда только нечто и выдохнешь сущее - ах! -
     неужто стихи? - ибо сходу не выразить лучше.
     Да здравствуют вещи,
                не корчившиеся в черновиках!

     Спасибо тебе,
     что не ждёшь ни бурлящим, ни вялотекущим.


-----------------------------
    ПВЛ      02.08.11