А сорок пять, как Рубикон

Уже седой, почти что старый,    
Увы, таков кордебалет,       
Взяв в руки дряхлую гитару,      
Хотел сыграть за много лет. 

Переварил, переосмыслил,          
А сорок пять, как Рубикон,       
В мозгу роятся чьи-то мысли,   
Как колокольный где-то звон.      


Рецензии