Пишу карандашом,
чтобы в любой момент стереть.
Как думать обо всём,
решив, что над тобой весит сухая плеть?
Научиться б жить, чтоб не стирать пустяк,
чтоб верить завтрашнему дню,
что прожит будет так, как я хочу.
И не иначе.
Ведь...
Тогда я стану слабаком,
продам свой дом
(которого, боюсь сказать, на этом свете нет),
потом
увижу белый свет,
ослепну от темнот грядущих бурь.
Сосуд наполовину пуст, поверь.
Я же хочу как лучше, друг.
Пусть моя мысль так льётся! -
Кубарем не конченных простуд,
терзающих тебя до окончанья круга.
Знаю наперёд,
что все твои круги ты размечаешь сам
и сам в них веришь.
Я - пустой кинжал,
висящий в галерее.
Карман всё пуст.
Сосуд уж полон.
И я качусь посередине жизни кувырком.
Когда умру я?
Через десять?
Минут, секунд?
Пора в кино,
сейчас идёт отличный фильм,
не знаю,
как его...
Пустяк.
Кому ты веришь?
Ящерице?
Да...
Бред 3
© Copyright: Вероника Казначеева, 2014
Свидетельство о публикации №114080100916
Свидетельство о публикации №114080100916
Рецензии