Спящий поэт

- Стихов в газету не берем...
- Как жаль, что ты не Губерман!..
И...Губерман не нужен!..
(Радостно)
- Поэзию?.. Стихи?..
Только через мой труп!..
(Из бесед автора с “волками от  печати”)

Корки в ламинате…
Мордою в салате
Наш поэт «уставший»
Под кроватью спит.
На столе в томате
Килька…
На лопате
Кус торта, опавший
За вечер, лежит.

Рядом пол бутылки
И горбушка хлеба,
Колбасы обмылок
И селедки хвост…
Комната-курилка,
Сизый дым до неба,
Яблока огрызок…
Натюрмортик прост.

Были в этот вечер
Сотни уверений,
Кухонные сплетни
И гитарный стон...
Куча поздравлений...
Этим днем осенним
Путь десятилетний
Завершает  он –

Тот, что спит под койкой –
Истощенный малый,
Неподъемной дозой
Скошен в цвете лет,
«Обмывает» сборник,
Выложив немало,
Чтоб души мимозы
Увидали свет.

Может быть он станет,
После, знаменитым,
Кресло оседлает,
Где-нибудь в «Верхах»,
Бесконечно занят,
С временем «забитым»…
И запроцветает,
Но… не на Стихах.

Почему-то, нынче,
В нашенском Дурдоме,
В нашенской России,
В двадцать первый век!
Нам Поэт не нужен!
Никому не нужен!
Никому не нужен
Этот Человек!

Впрочем, он и в прошлом
Был всегда гонимым.
На Руси холуйской,
При  тупых жлобах,
Жизнь поэтов пошла
И сейчас, и в прошлом.
Мы их почитаем
Только лишь в гробах.

Так что спи  покуда,
Неуемный малый.
Отдыхай, сердешный,
Завтра будет бал.
И придет Иуда,
Паренек удалый,
Что в делах заплечных
Много “созидал”.

 Он тебя “уважит”
И переоденет,
В тапочки обует
Сплавит на погост,
Над могилкой скажет
И повесит “веник”,
Малость погорюет
И поднимет тост...

Будешь ты известен.
Будешь всеми признан.
По “команде” вспомнят:
-Был у нас такой!
-Ах, как мир наш тесен!
-Он был Богом избран!
-Человек огромный!..
-Жаль, что не живой...