Однажды близкий человек сказал мне так:
"Пиши стихи о самом разном,
Пиши о чистом и о грязном,
Пиши о том, что светит свет и душит мрак."
Казалось бы, о чём сказал тот человек?
Но понял я, что должен написать,
Что должен обо всём я рассказать,
Чтоб даром не прошел мой жизни век.
И вот бессмысленные появились строчки.
Пишу я вовсе ни о чём.
Пишу под вечер, перед сном,
Решаю запятые ставить где и точки.
Не думаю закончить чем, с чего начать.
Пишу, что в голову приходит.
Какие рифмы мозг находит.
Ведь так легко мне ни о чём писать.
Вот именно сейчас решил я написать о том,
О чём и думать не пытался,
О чём писать и не старался,
А если в общем- просто ни о чём!
Такой пустяк напишет и глупец.
Поставлю лучше точку,
напишу:
"КОНЕЦ!"
15.08.11
Ни о чём
© Copyright: Александр Сойферман, 2014
Свидетельство о публикации №114080104916
Свидетельство о публикации №114080104916
Рецензии
Прочитала совершенно случайно... И вот что интересно: текст действительно - "такой пустяк", но есть в нем что-то такое мучительно-поисковое! Мне вспомнилось стихотворение Гумилева "Шестое чувство" (возможно, Вы его знаете), я процитирую:
Прекрасно в нас влюбленное вино
И добрый хлеб, что в печь для нас садится,
И женщина, которою дано,
Сперва измучившись, нам насладиться.
Но что нам делать с розовой зарей
Над холодеющими небесами,
Где тишина и неземной покой,
Что делать нам с бессмертными стихами?
Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать.
Мгновение бежит неудержимо,
И мы ломаем руки, но опять
Осуждены идти всё мимо, мимо.
Как мальчик, игры позабыв свои,
Следит порой за девичьим купаньем
И, ничего не зная о любви,
Всё ж мучится таинственным желаньем;
Как некогда в разросшихся хвощах
Ревела от сознания бессилья
Тварь скользкая, почуя на плечах
Еще не появившиеся крылья;
Так, век за веком — скоро ли, Господь? —
Под скальпелем природы и искусства,
Кричит наш дух, изнемогает плоть,
Рождая орган для шестого чувства.
Так вот я о чем: Вы тоже в поиске тем и образов?
Душка-Душенька 01.08.2014 15:11 • Заявить о нарушении
Прекрасно в нас влюбленное вино
И добрый хлеб, что в печь для нас садится,
И женщина, которою дано,
Сперва измучившись, нам насладиться.
Но что нам делать с розовой зарей
Над холодеющими небесами,
Где тишина и неземной покой,
Что делать нам с бессмертными стихами?
Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать.
Мгновение бежит неудержимо,
И мы ломаем руки, но опять
Осуждены идти всё мимо, мимо.
Как мальчик, игры позабыв свои,
Следит порой за девичьим купаньем
И, ничего не зная о любви,
Всё ж мучится таинственным желаньем;
Как некогда в разросшихся хвощах
Ревела от сознания бессилья
Тварь скользкая, почуя на плечах
Еще не появившиеся крылья;
Так, век за веком — скоро ли, Господь? —
Под скальпелем природы и искусства,
Кричит наш дух, изнемогает плоть,
Рождая орган для шестого чувства.
Так вот я о чем: Вы тоже в поиске тем и образов?
Душка-Душенька 01.08.2014 15:11 • Заявить о нарушении
В данном случае да. Ничего не шло в голову. Но вдохновение было. Хотелось писать. Вот и вышло то, что вышло.
Александр Сойферман 01.08.2014 16:42 Заявить о нарушении
Александр Сойферман 01.08.2014 16:42 Заявить о нарушении