Не вините вино, не оно виновато

Говорят, Иисус совершил божье чудо,
родниковую воду превратил Он в вино.
Подставляли ладони, а кто и посуду,
проверяли вино и Его заодно…

Не вините вино, не оно виновато,
что уходят поэты, не дожив до седин.
Этот ранний уход – и расплата, и плата.
Трудно с миром поэту один на один.

А на трезвую голову просто ли душу –
не рубаху! – по-русски рванув, обнажить…
Стих, как исповедь, – таинство; тайну разрушив,
он и после стихов ещё вынужден жить.

Счастье – песни мои, и моё –  наказанье.
Не понятно, душа – как лечить, чем жива?!
То ли дело стихи, словно бабье вязанье,
и слова-мулине – на комод кружева.

Не вините вино, виноватых здесь нету.
Пили Пушкин, Есенин, Высоцкий, и Блок…
По утрам в магазинах вереницы «поэтов» –
не создавших и пары поэтических строк.

…Есть другое вино, не найдёте в нём градус.
Но в сравнении с ним, как вода – алкоголь.
В нём один к одному: Просветления радость,
злая сладость греха, искупления боль.

От такого вина не стихи, а молитвы
зачинает душа безгреховным путём,
чтоб духовную жажду смогли утолить вы,
утоление тел отложив на потом.

…Бродит в жилах вино, видно, вновь от «Кристалла»,
и слова не хотят собираться в щепоть.
Может, просто ни капли уже не осталось
от святого вина, что дал людям Господь.