Прометей

Этот голос не мой, что летит из груди.
Он сейчас захлебнётся от ветра.
Этот голос чужой. Он кричит: «Подожди!»
Но обратной дороги мне нету.

Там глотает огонь молодые стволы,
И побеги на ветках дымятся,
И как будто бы стонут они: «Помоги!»
Но, увы, не могу я остаться.

Нет, не трус я, огонь не пугает меня.
Впереди может быть ещё хуже.
Может быть, своего загоню я коня,
Хоть он дорог мне, предан и нужен.

Мы не знаем, что ждёт нас. Мне верит мой конь.
Мы спешим на свидание с адом.
И за мною, как плащ кардинальский огонь,
Только голос хрипит мне: «Не надо…»

Он летит из груди, молит он: «Подожди!» -
Лепетаньем ушной перепонки.
Но скачу я на узенький мост впереди
И плюю на проклятья вдогонку.

Может всё оборваться на этом мосту
Без фанфар и тяжёлых надгробий…
Я не помню себя. Пересохло во рту,
Конь забылся в предсмертном галопе.

Старый мост, он скрипит, я топчу эту твердь,
Волоча факел свой по перилам.
Да! Я взял на себя и ещё одну смерть,
Не прося о прощенье постылом.

Не доставлю я радость такую векам!
Вот и внутренний голос сорвался.
Он плюёт на меня, посылает к чертям.
Ну, спасибо! Я дальше помчался.

Ведь погибнет без ветра священный огонь.
Приносящий забвение встречным.
Я не встану, пока не подохнет мой конь,
И не стану я факелом вечным.

Обмотавшись плащом, обогнавшим меня,
Я не сделаю лишних движений,
Монументом застыну над трупом коня
В честь того, кто бежал от сомнений.
1978.