Жить, летать и быть царём

- Унижен. Втоптан в грязь. Творцу проклятье!
Как мусор, на тропе среди камней
Лежу, как будто нет других занятий.
Царь среди птиц, орёл среди царей.

Но я – не я, коль бросив все усилия,
На этом успокоюсь рубеже,
И умывая в луже крови крылья,
Дам вольную измученной душе.

И нужно-то чуть-чуть, не до каприза –
Всего лишь метров пятьдесят ползком.
Преодолеть, схватить остаток жизни,
И снова в небо. Небо – это дом...

...И полз орёл, простреленную лапу
По тропке каменистой волоча,
Назло тому, кто выстрелил внезапно.
По-царски презирал он палача.

И мысль одну сознание рядило,
Боль побеждая резкую с трудом:
«Уж если эта пуля не убила,
То надо жить, летать и быть царём.

Быть там, откуда жалкая планета
Красива, но беспомощно мала.
Не нужно скипетра. Любви! Рассвета!»
Вместо всего есть небо у орла.

Свобода титанических размеров…
Не сможет без неё, кто в ней рождён.
И на земле, что нет ему удела,
Чем смерть, другого, тоже понял он.

И кровью каждый след омыт невинной.
В ушах вороний беспрерывный гам.
И стал ещё короче этот длинный
Путь, возвращающий Царя орлам.

Должно хватить, должно хватить терпенья.
Победа в полуметре! Ближе, сир…
Он оглянулся. Позади сомненья.
- Прощай, земля, прогнивший лживый мир!

Оборвалась тропинка у обрыва.
Всем телом устремился он вперёд.
И вновь летит, и снова он счастливый.
Боль зачеркнул целительный полёт.

Да, да, летит, летит, свободен снова,
И свежий ветер ввысь его зовёт.
Он не услышал выстрела второго,
Которым и убит был метко влёт.
1978.