Поэт

               Памяти Игоря Иванова

Дом пребывает в таинстве унылом,
В нём лишь поэт живёт да старый кот,
Жук-древоточец бродит по стропилам,
Но не скрипит, тем паче не поёт.

Да и поэт давно забросил лиру,
Намедни Музу вытурил взашей,
Портвейн предпочитает он кефиру
И сухари хоронит от мышей.

Но петушится... Дар, мол, дан недаром,
Тем более - отчасти знаменит,
Горд до сих пор давнишним гонораром
И кулаком кому-то всё грозит.

И кот ему замашками подобен,
По части кошек - истинный поэт,
Я рассказал бы вам о том подробней,
Но эта тема только tete-a-tete.

Вот так они живут. Один в коросте,
Другой в воспоминаниях коре...
Я изредка наведываюсь в гости
В тот старый дом... Деревья во дворе

Стоят, как давних дней немые вехи,
И там, у перекошенных ворот,
Мне чудится девичий голос Пьехи,
Зовущий побежать за поворот.

Да что нам за тем самым поворотом?
Уж как в былого двери не стучи -
Ответа нет... По веткам, как по нотам,
Справляют марту здравицу грачи.

Мы посидим на кухне у поэта,
Попьём, кривясь, паршивое вино
И разойдёмся... Может быть до лета,
А может и до осени... Дано

Нам это свойство одиноких бдений,
Когда тебе не мил весь белый свет...
А тот поэт, он - несомненно, гений,
Но это даже для него секрет.

Из книги "О, поэт..."
изд-во "Живица", Ростов-на-Дону, 2003