Мысль умчалась с ветром в поднебесье,
И родник откликнулся душой
Новоявленной народу песни
Одинокой, ветреной, родной.
Раздышался конь багряных высей,
И душа стонала впереди,
А художник деву в камне высек,
И пропал в верховьях у реки.
Два столетья вьюжила дорога,
Что приняв от сердца маету,
Распростёрла белых крыльев тогу
На плечах преторианца на мосту.
Перед тем, как сгинуть в суете,
Видно все мы в Рим попасть стремимся,
Только первые давно уже в петле,
На которой парус обрубился.
Нам постичь бы в доблестной учёбе
Все вопросы веры и ума,
Что давно ушли к благому Богу,
Перед тем, как кончилась война.
Рим
© Copyright: Владимир Баренбойм, 2014
Свидетельство о публикации №114073101223
Свидетельство о публикации №114073101223
Рецензии
