Крылья

Сняла наушники, смешала чай и кофе,
Осколки радости, закинув в шкаф.
Сегодня от тоски безумно плохо,
И осень ищет отражение в стихах.
 
Когда-то, захлебнувшись в музыке,
Она искала счастье где-то в небе.
Ну, а сейчас оно такое грустное…
Оно, наверно, никому не верит…

Лишь копит дождь, чтобы пролить  на землю,
Стерев навеки неуклюжие следы
Какого-то непонятого гения,
Не ведавшего чистой красоты.

Не знавшего об одиночестве девчонки,
Которой только лишь тринадцать лет.
Он не придумал клея для осколков,
Оставленных от чьих-нибудь «побед».

От чьих-то глупых фраз, что больно ранят,
Он не придумал никакой брони.
Ты, гений, не о крыльях ли мечтаешь?
А знаешь ты про крылья от любви?

А знаешь ты, как их ломают?
Мучительно и больно так?
Нет, гений, ты совсем не знаешь!
А может ты не гений, а дурак?

А если так? Куда ты мчишься, гений?
Ты будешь изучать полеты птиц?
А, может, все же спустишься на землю,
Чтобы увидеть слезы чьих-то лиц?

Ну, а она будет искать ответы,
Стирая вновь следы от слез.
Прошепчет осторожно: где ты?
Ответом будет только дождь.

Апрель 2011