Боль ПДД
Письма - в стол, потому что уже ничего не получится... Головой в песок, как от чего-то непонятного, странного... То ты от угрызений совести начинаешь мучиться, то ты - натянутый нерв, то как кровоточАщая рана. Тонкие струны рвешь в полнейшей агонии, разбавляя депрессуху горючим, запивая таблетками..., представляя себя, то эдаким мачо, а то изгоем, заполняя свою пустоту недоразвитыми нимфетками... Радуга, война, детскость, цинизм..., дури до кучи - всего мешано-перемешено в твоем хрупком сосуде. Но проблема в том, что нигде не найти тебя лучше, но и хуже тебя (как не ищи) нигде..., никогда не будет. Плетешь паутину своими немыслимыми стихами (какой-то бред...), но от них больно и хочется выть... Мелькает, что-то похожее на любовь... местами...Но..., в этом аду, без тебя, вроде, и... нЕзачем жить.
© Copyright: Татьяна Баутрук, 2014
Свидетельство о публикации №114072908273
Свидетельство о публикации №114072908273
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.