Смерть поэта

Вчера умер поэт,
дописав свой последний стих.

- Человек с большой буквы?
Нет. Что ты?

Человек в большой пропасти,
летящий сквозь птиц и лопасти
самолетов.

Он был полон жажды полетов,
души или сердца... Задуй свечу.

Я видел,
в стихах
и до космоса достает он!

И океаны глубокие по плечу.

...

Я пишу тебе, милый мой друг.
Сколько боли внутри, прости...
Расцветешь цветком по утру!
И напишешь печальный стих.

Из росы,
из заката, распятого в горести,
в повести твоих лет.

Сука!
Кто там на небе?
Ты или Бог?
Или Бога нет?

...

Не уходи, постой!
Не нажимай курок, дрожа...

"И жизнь,
словно сердце матери,
срывается с десятого этажа."

Нажал.

Упал.
В дорогу.

...

И без тебя я каменен, зажат.
За жалость!
В шаль.
Слоняюсь одиноко.

Я б море утопил,
поджег пожар.

- Стой...
- Не мешай! Уйди! Прошу! Не трогай!

...

Вчера! Умер! Поэт!
Дописав! Свой последний! Стих!

Зачем жить,
если больше нет
этой бешеной пропасти.
Зачем жить,
если больше нечего
обрести?

С тиной
прибудет штиль,
с чистой водой, почти.
Я с улицы! С лужи пью!

Память. Почти! Прочти!
В память! Или убью...
боль-
ю.

...

Сумасшедшим стал.

Твой стан
у подножия листа.
Бьет в холодные места.
В душу целит, жгет глаза.
Не пуста мечта, чиста.
Я с твоих в свои уста
перенял больной азарт.
Головой... Душой не стар.
Слово мое не спроста.
Слово, я отныне вождь!
Небом стал. Течет слеза...

С твоих глаз стекает дождь.