Она меня не предала.
Запуталась в своих делах.
Быть может у нее талант...
Печалить меня в свете ламп.
Она сожгла дотла, дотла.
И не найдет себя... Сгорит?
Изящна не со мной, светла.
Изящна не со мной... Внутри?
И голос говорит: она
останется в душе ничем.
И это не ее вина.
Мне небо говорит: зачем?
Она сожгла мечту... И стон
направит слово в тишину.
Поэт грустит в листок, с листом
в ночь падает, на глубину.
И словно, как она - одна,
Жизнь сойдет на нет когда-то.
Жизнь моя до дна бедна.
Все ни в чем не виноваты.
И она не предала.
Повод лишь, мотив был нужен.
Солнцем тлела - не дотла.
Любовь - морем веет с лужи.
Морем веет с каждой капли.
Ты - виновница стихий.
На любовь ступлю - на грабли.
Жадно напишу в стихи...
Прошлого бы долг исполнить.
Мне б тебя совсем
не помнить.
Она меня не предала
© Copyright: Антон Рева, 2014
Свидетельство о публикации №114072906608
Свидетельство о публикации №114072906608
Рецензии