Как-то странно, что мы еще живы
В этом мире, звенящем от пуль,
Ощущаем слепые порывы,
От которых колышется тюль.
Что с душой? Что она нам ответит?
Как на ней отразится ВОЙНА?
Иль вы думаете что не светит
Нашим завтрашним будням она?
Или думаете - не случится?
Как-то краем, бочком, обойдет?
Но в одесском кострище дымится
НАШ, славянский и братский народ...
Подрывают дома, самолеты,
А пора собирать урожай...
По кусочкам отыщут кого-то,
А кого-то - Земля - не рожай...
Да, понятно, что время покажет,
Распознает, кто прав, а кто лгал...
Но где смысл в испачканном в саже
Человеке, что всё потерял?...
Слёзы. Боль. Суета. Пепелище.
Где же искра, спасение где?
Кто итог для мучений отыщет,
И спасет, угнетенных в войне?..
Кто?
© Copyright: Климович Игорь Владимирович, 2014
Свидетельство о публикации №114072905329
Свидетельство о публикации №114072905329
Рецензии