На ночных улицах
Пахнет водкой
И рано пожухлой травой.
Как пересоленая вобла
Горло;
В горле рождается вой.
Я так и не понял,
Пройдя не одну версту,
Помяв не одну простыню
Кому я на этих простынях свой.
И где найти ту, где найти ту,
На которой зиждется ридный край.
Первые листья самоубийцами
Хохочут, срываясь с понурых веток.
Я, говорят, ничего не ценю -
А я просто хочу таблеток.
От боли в горле, от боли в принципе;
От боли, заканчивающейся на "ю".
Ю
© Copyright: Константин Троицкий, 2014
Свидетельство о публикации №114072809629
Свидетельство о публикации №114072809629
Рецензии
