Что-то холодом повеяло…
Уж отвык, а зря наверно.
Я другой совсем. Посеяла,
Во мне зёрна свои скверна.
Мужем мне не быть добытчиком,
Не растить дерев и сына.
Озираться серым сычиком,
И не выпустит трясина.
Мне судьба такая сужена,
Быть мне лешим, хоть и в городе.
А душа хрипит простужена,
Возмужала она в холоде.
Не от мира я от этого,
Не зови – оставь безумца.
Отпусти, едва согретого,
Вечным шляхом вольнодумца.
Путь безумца
© Copyright: Волеслав Годин, 2014
Свидетельство о публикации №114072808087
Свидетельство о публикации №114072808087
Рецензии