Стихи не пишутся.
Душа полна, но нету слов.
И, может быть, сегодня и не нужно?
Но что-то в ней всё кружит, кружит, кружит,
Как бражник над цветком,
И зеркала,
Ослепнув навсегда,
Сказать не могут то,
Что не увидишь
Сквозь иней мёртвой стужи.
Стихи не пишутся, но почему-то нужно,
И я пишу.
Не чтобы дать ответы.
Не чтобы отразить прозрачность света.
Не чтобы рассказать, чем я дышу.
Не знаю, для чего.
Но - я пишу...
Слепое
© Copyright: Крылатый Ёжик, 2014
Свидетельство о публикации №114072803827
Свидетельство о публикации №114072803827
Рецензии
ни-чё.., бывает иногда...
мы не рождалися поэтом...
писали-б только и тогда...
и кажный только-бы об этом.
Игорь Тигров Арамис 28.07.2014 19:47 • Заявить о нарушении
мы не рождалися поэтом...
писали-б только и тогда...
и кажный только-бы об этом.
Игорь Тигров Арамис 28.07.2014 19:47 • Заявить о нарушении