Прерванная командировка

Мелькали домики садов,
Бараков старые постройки.
Писатель Игорь Ибунцов
Стал собираться потихоньку.

Сложил все вещи в чемодан,
Собрал постель, сдал проводнице
И подписал ей свой роман
О жизни в северной столице.

И вот стоит он - моложав,
В ветровке, под ветровкой майка.
Стал тормозить уже состав,
Встречавших появились стайки...

Спустился Игорь на перрон,
Окинул взглядом горизонты:
Вон силуэт одной из домн,
А там видна "колючка" зоны.

Достал писатель портсигар,
Размял смакуя сигареллу.
Рассвета бурного пожар
Пылал, на улице теплело.

Ветровку быстро расстегнув,
Пошёл он в сторону вокзала.
И тут же окрик вслед:" А ну,
Постой-ка, мы не дочитали!"

Легла ручища на плечо
И развернула Ибунцова:
"Да ты, мудила, это чо?!
Да мы тебя сейчас за Вову!"

Очков вмиг треснуло стекло,
Тошнит писателя и мутит.
Залито кровью всё ***ЛО,
На майке видно только ПУТИН.

"Ну так-то лучше, пидарас!-
- сказали Игорю громилы,-
- Даём тебе, паскуда, час
Урыть из Нижнего Тагила."

... Стоял писатель у окна,
Был сломан нос, опухли брови,
И думал:"Бедная страна...",
Глотая сгустки тёмной крови...