Прочитала стихи своей юности...

Прочитала стихи своей юности...
Сколько в них печали и грусти...
Мне казалось, что всё забылось,
Толщей лет затянулась боль.
Я читаю, и, кажется, было
Это всё совсем не со мной...
Наша память нам помогает,
Всё плохое она отсекает,
Закрывая дымкой забвенья
Всё, что мучило долгое время.
И поэтому мне казалось
По прошествии многих лет,
Что в любви я и в счастье купалась,
А как вспомнилось - вовсе нет...
Ах, печали мои, печали
От несчастной, наверно, любви.
Видно, радости не вдохновляли
И стихов не оставили...
Это грустно и так печально -
Я теперь не пишу о любви,
Разделённой или несчастной.
Я забыла томленье в груди,
Трепет прикосновенья каждого...
Я забыла, как это важно -
Просто видеть глаза твои
(знать бы только ещё мне - чьи),
Встреч случайных с любимым искать,
А ночами стихи писать,
Слёзы кляксами оставляя...
Да, теперь я совсем другая.
Возраст,дети взрослые, внучки,
Всё привычно и всё знакомо...
Но порою приснятся и мучают
Безответной любви фантомы.
Я гоню их, мне так привычней,
Жить спокойной размеренной жизнью.
Про природу - погоду писать,
Философствовать, размышлять...
Только вдруг начинает казаться:
Жизнь моя пролетает мимо,
И не будет мне больше шанса
Ни любить и ни быть любимой...