Беременные дни пролились в наш ковчег,
И скука дышит медленно и равномерно.
Так почему в России "форвард" есть, но нет названья "бэк"?
За них болеют нынче по тавернам.
Забьется камень, канарейки перышко летит,
Но мячик ускользнет, минуя сети.
И крики моря заглушают блеск софит -
Индеец зря курил на телесети.
Галдят пенсионеры-сосны на скале:
Украли двух бабетт, зеленых дочек.
Зеленый взгляд на небо, по земле...
И лишь воронки от лопат на месте кочек.
"Мне холодно, - промолвишь ты, -хочу домой..."
Но двухэтажный экипаж не подан.
Дышать мы будем влажностью, смолой,
Ходить, сидеть, молить - назло невзгодам.
Нам пять ночей - ведь только для истории.
И шесть очей уставятся в туман,
В зеленый мех подпившей акватории,
Под пенье заунывное цыган.
Непогода на море
© Copyright: Ирина Ланткевич, 2014
Свидетельство о публикации №114072708845
Свидетельство о публикации №114072708845
Рецензии