Когда видишь покой и забвенье в музее Тюссо,
Нафталиновый ряд,пыльных мумий восставших с гробницы,
Понимаешь,что жизнь,представляет собой колесо,
Где окружностью мчат,от усталости лопая спицы.
Только как ни смотри,а деталей не видит никто,
Я иллюзии той не могу перестать удивляться,
Что в какой-то момент,замедляет свой бег колесо,
И в обратную сторону диск начинает вращаться.
Так вовеки-веков,всё кружит и кружит колесо,
С диаметром круга,который мы выбрали сами,
Ведь движения нет,только в кукольных залах Тюссо,
Разве что иногда,их как мебель меняют местами.
Но в мелькании спиц,вдруг проявится чьё-то лицо,
Мне такое родное,до боли,знакомо годами,
Замыкается круг,на тебя,на меня и на всё,
И на то что не будет уже никогда между нами.
Круг
© Copyright: Иван Макаров 4, 2014
Свидетельство о публикации №114072704413
Свидетельство о публикации №114072704413
Рецензии
