Мотыльки у фонарей

Лживой сказочке не в жилу вспоминаю на заре,
как метались, как кружились мотыльки у фонарей,
словно хлопья зимней вьюги, в электрическом поту
светоносной центрифуги – не сгорали на лету.
Всё гораздо прозаичней и поэтому страшней:
до утра вились привычно в зыбком мареве огней.

До рассвета было дело, утром вышел им облом –
и шуршали, и скрипели мотыльки под каблуком.
И сновали всюду птицы со сноровкой палача,
трясогузки и синицы, споро клювами стуча.
Глотка жадно пожирала беззащитные тельца,
и крылечко покрывала белых крылышек пыльца.

Смерть, царящая от века, души их тебе на кой?
Мотыльков, как человеков, со святыми упокой!
Пусть летают, пусть кружатся у вселенских фонарей,
Богу под ноги ложатся серебром на серебре.
Снова ночью мне не спится, снова на сердце темно:
где прожорливая птица, что с утра придёт за мной?


Рецензии