***
Из мира, бессердечием больного*,
И я уйду, когда настанет срок, –
Не тороплюсь, но не минует рок,
Жизнь такова, что нет пути иного.
До финиша уже совсем немного,
Но по утрам, как школьники – урок,
Крою свой мир из стихотворных строк –
День изо дня, не зная выходного.
Когда ж лишусь я облика земного,
Кому он будет нужен – мой мирок,
И есть ли в нём хотя б мизерный прок,
Мои стихи – зерно или полова?
Ответ… Его не тороплюсь узнать.
Пишу стихи, и в этом благодать.
26.07.14.
*) Строка из сонета "Бессмертие"
Мэтью Арнольда в переводе В. Орла.
Из мира, бессердечием больного...
© Copyright: Марк Полыковский, 2014
Свидетельство о публикации №114072602586
Свидетельство о публикации №114072602586
Рецензии