Последнии стихи

               
               
                Ты выдумал меня.Такой на свете нет,
                Такой на свете быть не может.
                Ни врач не исцелит, не утолит поэт, -
                Тень призрака тебя и день и ночь тревожит.
                Мы встретились с тобой в невероятный год,
                Когда уже иссякли мира силы,
                Всё было в трауре, всё никло от невзгод,
                И были свежи лишь могилы.
                Без фонарей как смоль был чёрен невский вал,
                Глухая ночь вокруг стояла...
                Так вот когда тебя мой голос вызывал!
                Что делала - сама ещё не понимала.
                И ты пришёл ко мне, как бы звездой ведом,
                По осени трагической ступая,
                В тот навсегда опустошённый дом,
                Откуда унеслась стихов сожжённых стая.

                Анна Ахматова


Я выдумал тебя, тебя и в правду нет!
но боль разочарования мне душу до сих пор тревожит.
Чертовски прав ведь оказался тот поэт,
сказав когда-то, что  "такой  на свете быть не может".

Мы встретились с тобой в такой же странный год,
и та трагическая осень будто бы назад вернулась.
А может повторилось всё: и день и месяц тот,
когда ты подошла ко мне и просто улыбнулась.

И я взаимностью на доброту ответил,
с наивностью и детской простотой.
Обманывая самого себя я знал, что попадаю в сети,
но всё же грезил нереальною мечтой.

Наивна и проста и ты тогда была,
и всё вокруг мне сказкой показалось...
ты очень долго этого ждала,
а я не догадался, хотя такая малость оставалась.

Но мне казалось, что она всё ждёт,
и день за днём молчать мы продолжали.
Что натворили мы, к чему всё приведёт, -
мы ведь тогда совсем ещё не понимали.

Я по наивности, наверное, так многого хотел,
а ты меня совсем не понимала.
Не смог понять и я тебя, иль не сумел,
потом, когда для этого пора настала.

А время к финишу тихонько подошло,
и ты легко вспорхнув, взяла и унеслась вслед за мечтою.
Пока хватало сил - бежал я за тобой,
пока не понял, что бесполезно бегать на перегонки с судьбою.

Остался навсегда опустошённым дом,
наполненный когда-то нереальными мечтами.
И больше не сидит уже никто за тем столом,
Где всё ещё лежат листы, с написанными для неё стихами...