Сквозь мир я на тебя гляжу

"Страшный Твой Престол, лукавое мое житие: и кто мя избавит тогдашния нужды.../ По 5 -й кафисме, Трисвятое
В.С., всё же молюсь.

Солнце сияет в бирюзе престола,
развлекаясь танцем белых облаков.
Пастораль...
Идиллия...
Увы!
Под этим благолепием
война.
Летят снаряды в города,
и детские ладошки закрывают
ушки
от визга сумасшедших мин.
Осколки. Взрывы. Слёзы. Смерть.
Руины.
Руины мирной жизни.
Руины сердца, ожиданий и мечты.
Руины веры на паперти страны.
Плачь.
В ночи в станице тихой
пред иконой стонет мать,
в страхе Божьем молится.
Горе тяжкое не сбросить -
сон не сон,
болит душа:
"Господи, спаси!"
А на горизонте всполохи огня.
Это всполохи беды-
там в детей стреляют
и её сыны...

Триста тридцать три
монетки
совести цена...
На столе истаивают свечи,
роковые числа
тенью тянуться к душе.
Три шестёрки
сброшены -
стонет колокол
судьбы.

Захотелось отвернуться,
раздражённо бросить:
" Чушь!"
Но...
И женщину я знаю, и её сынов...
и дочь её, которая живёт...
Живёт?!
Нет! Она детей спасает
от мин, визжащих истерично
под небом синим
в солнечных
лучах.

СтРана, ты РАДОсть потеряла!
Стоны гнева проклинают
роком запорошенное имя: "Сатана!
Зачем посеял ты раздоры
по тем полям, где в сроки
дозревать должны хлеба?"

Сияет солнце, в небе синева,
танцуют с ветром облака...
Здесь мир,
а там
война.