Слева от баньки зреет калина,
ветка скользит по стеклу,
как за движением ручки наивно,
я неотрывно слежу.
Ветер к посланию явно причастен:
дрожью трясёт самописец,
строки спонтанные делит на части,
вязь неизвестных кириллиц.
То поутихнет, то заструится,
темп написанья письма,
стук телеграфный лентой ложится,
только прозрачна она.
Эй вы, сороки, что принесли?
Треск, многочисленный счёт,
звуки наполнились пеньем земли,
значит, кукушка не врёт.
Не египтолог, не почерковед,
стало понятно, одно:
жизнь притянула радостно свет –
солнце проникло в окно.
Ветка
© Copyright: Раиль Сюндюков, 2014
Свидетельство о публикации №114072505383
Свидетельство о публикации №114072505383
Рецензии